Una cuerda se balancea sumergida en el agua transparente, parece una serpiente verde vibrando bajo los rayos del sol.

Una amarra, como una mano tibia que abriga, impide que un barco marche sin rumbo por el mar, en las noches frías. Cuando hay tormenta, las embarcaciones extraviadas siguen la luz de la luna, pero si ésta se enreda en un manto de nubes grises, se va la luz. Los candiles callan en el suspiro último para recibir el silencio.

De la parálisis, de un instante baldío, sale el bramido de algo innombrable que rompe una cuerda. Su boca es como una grieta de la que emerge un alboroto ancestral con voz de mujer triste, de mujer entre las cuerdas que sólo se calma cuando éstas se tensan para la música.

En un horizonte abierto, respiro, funámbula, para ofrendarle un canto. Yo soy nieta de las ahogadas, de las ahorcadas, de un naufragio, de la mujer tabú.